Fallait-il croire encore aux vertus de l’écriture ?
Pourquoi écrire ?

Alors qu’aucun gazouillis d’oiseaux, qu’aucune nymphe de sa voix cristalline ne m’appelle sur la page blanche.
Misérable membrane de papier chiffon tendue que je déchire pour la énième fois les pointes des pieds en équilibre sur le ravin du néant.
Pourquoi tendre l’oreille à la musique propre des mots d’une phrase qui ne viennent pas ?

N’ai-je pas tout dit avant-hier ?
Pourquoi s’attacher à une entrée particulière dans la langue écrite,
Pourquoi vouloir croire que cela est encore possible ?
Aurai-je perdu ce courage de me rendre sur la feuille blanche ?
et derrière le faux plafond de mon cœur bat peut être le vrai ?

Ce matin je le vois bien quelque chose fait obstacle, comme une falaise, un récif à force de chercher trop longtemps le passage je n’ai trouvé que l’ornière.
C’est la menace d’un naufrage qui s’annonce ici, je suis prise dans des glaces qui de surcroit fonctionnent comme un miroir.

Je suis à la naissance morcelée de moi-même il en faudra des impertinences et des tourments pour que l’écriture se repeuple d’elle-même.
Issue d’une diaspora j’ai fait le chemin du poignant retour pour que mon écriture ne s’épuise pas dans une lame de fond.