Les Impromptus Littéraires
Coitus impromptus V.4.0

Option A : ce qui pique ne tue pas. La chaise de jardin piquée de points clairs, en plastique tout déstructuré par le gel et soleil, m'a arraché un minuscule lambeau de peau sur le flanc du pied gauche, ainsi qu'un hurlement. Le désinfectant froid et pique, le pansement tire, la lanière de sandale frotte. Ça pique mais ne tue pas, comme dirait la garde. Marcher en crabe pince un peu, et boitiller ne m'emballe pas.

Option B : ce qui pique c'est la vie. Dans le même jardin sur une autre chaise de l'autre côté de la table, un homme dit à mots entiers le mal qu'il a à être. Là. Reine de pique ou dame de cœur, un refuge un exil, vague chaleur... Soudain ce sont les yeux — mon p'tit cœur qu'est tout bleu — qui piquent.

Option C : relire dans les Quatre sœurs la page sur la piqure et Basile le goéland. Rien n'est meilleur — ça et lavande aspic — pour soulager là où ça pique.

Je ne vois que sa nuque souple et gracile d'où se détachent quelques mèches indomptées. Assise devant sa coiffeuse, elle me tourne le dos. Dans l'encoignure de la porte, petit garçon en pyjama rayé, j'observe sans être vu. Je sais que j'aurais déjà dû être endormi. Mais toujours je l'attends quand elle me laisse seul pour fuir je ne sais où dans sa belle robe rouge.

De ses mains habiles et gracieuses, elle enlève une à une les grandes épingles si savamment piquées quelques heures plus tôt. Le sage chignon fait place à une rivière sombre et tumultueuse aux reflets caramel. Elle me sourit dans le miroir.
Et je cours noyer ma frimousse dans sa dense chevelure aux parfums mêlés de brioche et de pain d'épices.

î
un
aïe
puis
trois
ouille
écharde
espiègle
l’aiguille
ose s’impose
perce ma peau
passe le derme
entre dare-dare
geste précipité
belle maladresse

douleur réfléchie

extirper la honte
en récupérant le
bois avec éclat
grimace en sus
je me torture
m’épluche et
me triture
pointent
perle de
sang et
petit
trou
vif
là
o